Блоги писателя А.Углицких:
ПАМЯТИ АЛЕКСАНДРА ВЕРТИНСКОГО.
Подготовка материала Александра Балтина (Москва)
Александр
Николаевич Вертинский (9 (21) марта 1889, Киев —
21 мая 1957, Ленинград) — русский эстрадный
артист, киноактёр, композитор, поэт и певец,
кумир эстрады в первой половине XX века,
лауреат Сталинской премии второй степени
(1951). Отец актрис Марианны и Анастасии
Вертинских.
В
синем и далёком океане
Вы
сегодня нежны,
Вы сегодня бледны,
Вы сегодня бледнее луны…
Вы читали стихи,
Вы считали грехи,
Вы совсем как ребенок тихи.
Ваш лиловый аббат
Будет искренно рад
И отпустит грехи наугад…
Бросьте ж думу свою,
Места хватит в раю.
Вы усните, а я вам спою.
В синем и далеком океане,
Где-то возле Огненной Земли,
Плавают в сиреневом тумане
Мертвые седые корабли.
Их ведут слепые капитаны,
Где-то затонувшие давно.
Утром их немые караваны
Тихо опускаются на дно.
Ждет их океан в свои объятья,
Волны их приветствуют, звеня.
Страшны их бессильные проклятья
Солнцу наступающего дня…
Ваши
пальцы
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда Весенней Вестницей
Вы пойдете в синий край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет Вас в светлый рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
Дни
бегут
Сколько вычурных поз,
Сколько сломанных роз,
Сколько мук, и проклятий, и слез!
Как сияют венцы!
Как банальны концы!
Как мы все в наших чувствах глупцы!
А любовь — это яд.
А любовь — это ад,
Где сердца наши вечно горят.
Но дни бегут,
Как уходит весной вода,
Дни бегут,
Унося за собой года.
Время лечит людей,
И от всех этих дней
Остается тоска одна,
И со мною всегда она.
Но зато, разлюбя,
Столько чувств загубя,
Как потом мы жалеем себя!
Как нам стыдно за ложь,
За сердечную дрожь,
И какой носим в сердце мы нож!
Никому не понять,
Никому не сказать,
Остается застыть и молчать.
А… дни бегут,
Как уходит весной вода,
Дни бегут,
Унося за собой года.
Время лечит людей,
И от всех этих дней
Остается тоска одна,
И со мною всегда она…
Дым
без огня
Вот
зима. На деревьях цветут снеговые улыбки.
Я не верю, что в эту страну забредет
Рождество.
По утрам мой комичный маэстро так печально
играет на скрипке
И в снегах голубых за окном мне поет
Божество!
Мне когда-то хотелось иметь золотого
ребенка,
А теперь я мечтаю уйти в монастырь,
постареть
И молиться у старых притворов печально и
тонко
Или, может, совсем не молиться, а эти же
песенки петь!
Все бывает не так, как мечтаешь под лунные
звуки.
Всем понятно, что я никуда не уйду, что
сейчас у меня
Есть обиды, долги, есть собака, любовница,
муки
И что все это — так… пустяки… просто дым
без огня!
За
кулисами
Вы стояли в
театре, в углу, за кулисами,
А за Вами, словами звеня,
Парикмахер, суфлер и актеры с актрисами
Потихоньку ругали меня.
Кто-то злобно шипел: «Молодой, да удаленький.
Вот кто за нос умеет водить».
И тогда Вы сказали: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»
Вот окончен концерт… Помню степь
белоснежную…
На вокзале Ваш мягкий поклон.
В этот вечер Вы были особенно нежною,
Как лампадка у старых икон…
А потом — города, степь, дороги, проталинки…
Я забыл то, чего не хотел бы забыть.
И осталась лишь фраза: «Послушайте,
маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»
Критика и публицистика@ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ И СЛОВЕСНОСТИ, №6 (июнь) 2011.
Послать рукопись, сообщение, комментарий
