Блоги писателя А.Углицких:
Наши друзья:
Юбилейный номер "Журнала литературной критики и словесности".
БОЖИЙ
ДЕНЬ
Памяти деда
Василия Петровича
Березовского
70
лет назад,
5 декабря 1941 года,
начался разгром
немецко-фашистских войск
под
Москвой
Декабрь
закутался в ночи
И
давит под полста.
Луна
– в снегу ожог мочи –
Над
головой желта.
Ни
на плечах, ни в небе звёзд,
И
страх ещё не страх,
И
всюду вроде бы погост,
Утопленный
в снегах.
Живой,
а замертво приник
Ты
к снегу до зари,
И
в шею, а не в
воротник,
Как вшились «кубари».
И
полушубок – как медведь,
Облапивший
оплечь…
И
вставши, и не вставши – смерть,
Так
лучше вставши – лечь.
Куда
ни бросишь, лёжа, взгляд –
Всё
саваном снега,
А
подбородок жжёт приклад,
И
на душе – тоска.
И
закурил бы – да нельзя,
И
выпил бы – да нет…
И
жжёт бессонница глаза
До
слёз в родной кисет
С
весёлой вышивкой крестом
Из
ниток мулине:
«Героем
только пустим в дом,
когда
конец войне!»
Махра
в кисете – как дурман:
Дыша
им, давишь стон.
И
то ли прошлое – обман,
То
ль будущее – сон…
А
там, где затаился враг, –
Там
будто никого,
И
не сойтись пока никак
Один
на одного.
Не
встать, поднявши пистолет:
«За
Родину! За мной!..»…
И
жизни нет, и смерти нет –
Россия
за спиной!
Лежишь,
как от рожденья нем,
С
виной и без вины,
А
до Берлина дальше, чем,
Наверно,
до Луны.
И
не видать избы родной
В
родимой стороне,
Пока
с проклятою войной
Не
кончишь на войне.
И
там, где милые сыны,
Любимая
жена, –
Живут
как будто без войны,
Хотя
и там война.
Там
утро здешнего скорей
На
несколько часов,
И
в ночь не стерегут дверей
Крючок
или засов.
И
там бессонницы недуг
Всех
мучает теперь:
Всё
ждут, что отворится вдруг
Незапертая
дверь.
И
ты – побитый, но живой! –
Порог
переступив,
Промолвишь:
«Кончено с войной…»
И
сядешь, закурив,
На
колченогий табурет
До
утренней поры,
Расправишь
на столе кисет
С
остатками махры…
Луна
– в снегу ожог мочи –
Желтеет
всё видней,
И
Подмосковья снег в ночи
Сибирского
родней.
И
впереди снега… И враг,
С
которым встречи ждёшь,
И
никакой ещё Рейхстаг
Не
снится, коль уснёшь.
А
от спины вёрст двадцать лишь
До
стольного Кремля,
И
вспомнится, пока лежишь:
С
Москвы твоя Земля
Пошла
на запад и восток,
На
север и на юг…
И
чтобы всей страны вершок
От
вражьих сгинул рук?!.
Нет,
не склонивши головы,
Шагал
ты не зазря
По
Красной площади Москвы
В
День красный ноября!
Ещё
ночи держалась тень,
Когда
в строю шагал,
Но
день Седьмой – и Божий день,
Пусть
этого не знал!
Бил
шаг, шагая в ранний час
Парадом
на весь свет,
Предвестником
не напоказ
Возмездья
и побед!
Бил
шаг, на камнях мостовой
Давя
снежка настил,
И
Сталин – не в
кино, живой! –
С
тобою рядом был!
Шагал
открыто, в полный рост,
С
заплечным вещмешком,
Чтоб
от тепла кремлёвских звёзд –
В
стынь фронта прямиком!
Шагал
парадом в эту тишь
Смертельную
– венцом.
И
ничего, что ты лежишь, –
Лежишь
к врагу лицом!
Лежишь,
сжав зубы, и уста
Закрыв,
как на замок.
И
холод давит под полста,
А
как под солнцем взмок.
Одет,
а точно гол и бос.
Ждёшь,
не смыкая век.
И
точно в землю вдруг пророс
Всем
телом через снег.
Ждёшь,
как озимое зерно
Ждёт
тот весенний срок,
В
какой ему разрешено
Свой выбросить листок
Под
утро с ясною луной
И
в дождик на четверг…
Вот
только бы под бороной
Не
кончить прежде век…
Похоже,
ночи сволочной
Конца
и края нет.
Похоже.
Но во тьме ночной
Затеплился
рассвет.
И
Богородицы вдруг лик
Ночи
развеял мрак,
И
как-то осозналось в миг,
Что
до бессмертья – шаг.
А
как шагнёшь, когда пророс,
Как
с корнем рвать своё?!.
Но
потихоньку в полный рост
Встаёшь,
встаёшь, встаё…
И
в сердце с пулею, упрям,
Шагнёшь
– как будто жив,
Кровь
и мочу напополам
Святой
водой пролив…
Шагнёшь,
о жизни не скорбя,
Не
зная, что убит,
Что
памятью теперь тебя
День
Божий озарит
В
седмице первой
навсегда
Декабрьской
поры,
Пусть
не узнает никогда
Ни
точного седмицы дня,
Ни
места, где зарыт,
Родня…
Поэзия@ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ
И СЛОВЕСНОСТИ. - №12. - декабрь. - 2011.
Послать рукопись, сообщение, комментарий
