Жизнь – это наша любовь и беда.

Это – солнечный свет, это – хлеб и вода,

Это трепет испуганной птицы,

Это – бред на границе судьбы и мольбы,

Это – случай, надевший личину судьбы,

Скоротечный, как вспышка зарницы.

Жизнь – это бремя, идущих на Вы.

Это ласковый сон у подножья травы,

Это гром, это – шепот смиренный,

Это – пенье песков и сверкание льдов,

Это – разум, закованный в цепи следов,

Уводящий к истокам Вселенной...

Жизнь – это наша беда и любовь.

Это – стынущий пепел на крышах домов,

Это – соки весеннего сада.

Это – время гореть, это – время цвести,

Это воля терпеть или в битву идти,

Это – жизнь. И иного – не надо.

К пустым, заброшенным домам

Я возвращусь не ради счастья,

Когда пройдет стопа ненастья

По непокрытым головам,

Когда протянутой руки

Не будет видно в вихре вьюжном,

И отраженным полукружьем

Застынет мертво гладь реки...

К пустым, заброшенным домам

Вернусь. Не ради встречи с теми,

Кого любил в былое время,

Скитаясь по чужим углам.

Когда затянет сединой

Виски друзей неумолимо,

Когда навек, неотвратимо

Они расстанутся со мной,

К пустым, заброшенным домам

Я возвращусь с конца дороги

Затем, чтоб подвести итоги

Своим надеждам и делам,

И, сбросив с плеч ненужный хлам,

На рубеже другого света

Вернусь, не взяв назад билета,

К пустым, заброшенным домам.

Живи, любовь, и - к жизни восходя,

В себя вбери до капли, без обмана, -

Звенящий смех весеннего дождя

И тихий плач осеннего тумана.

Предвосхити незаданный вопрос,

И пусть – от грез к созвучию и слогу

Небесный свет, струящийся с волос,

Сверканьем рос мне высветит дорогу

И я смогу достичь твоих высот

Порывом чувств, всесилием желаний...

Покуда не шагнул за горизонт

Туда, где нет часов и расстояний,

Где, словно пыль, развеяны века,

Где все равны – без зависти и спеси, -

И мягко снег роняют облака,

И горький дым не тает в поднебесьи.

Живем, суетясь, и от случая к случаю

Теряем подчас то, что каждому свято.

...Имея стремления самые лучшие,

Убили Арбат - и не стало Арбата.

Лежит тротуар из булыжника ржавого

У праздно снующих людей под ногами.

Ну, где ж тот Арбат, что своими стихами

Воспел несравненный Булат Окуджава?

Здесь как декорация улица с виду.

На синем холсте намалеваны здания.

Я молча служу по нему панихиду,

Жалея, что трезв я и в полном сознании.

Забыться б хоть с раз, хоть единожды в жизни

Рыдать бы от горя слезами и кровью,

Взывая к богам, к матерям и к Отчизне,

Упасть на дорогу, припав к изголовью

Арбата...

Застыло лицо, как у мраморной статуи.

Не нужен... Не нужен! Не нужен!!! Не нужен. –

Шевелятся в черепе мысли проклятые.

Украли! Теперь он – витрина, не более,

В музей затолкали живую Историю.

На этом вот месте... Такой-то... Тогда-то...

Иду. Задыхаясь, читаю – и в злобе я:

Теряем мы все, что для нас было свято,

Лишь доски на стенах. Лежат.

Как надгробия.

Оставим веру – мудрецам,

Оставим прошлое – героям,

Оставим суету – глупцам,

Оставим правоту – отцам,

Оставим ближнего в покое!

Творцам оставим - долгий путь,

Всеведенье оставим – Богу.

Все раздадим, и понемногу

Все обретем когда-нибудь.

ОБ АВТОРЕ: Виктор Монахов (1962 г.р.). Научный сотрудник Всероссийского Центра психического здоровья РАМН. Участник поэтического альманаха “Феникс”, публиковался в журнале “Юность”