Андрей  Клавдиевич  Углицких:  Журнал  литературной  критики и словесности    

ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

И СЛОВЕСНОСТИ

основан в декабре 2001 года

Главная страница

Новости

Содержание

Проза

Поэзия

Критика и публицистика

Журнальные обзоры

Обратная связь

Наши авторы

 

Блоги писателя А.Углицких:

 

"Живой журнал"

 

"Писатель Андрей Углицких"

 

 

 

Сериал "Поэты России"

"Провинциальные поэты, 

Не вознесенные молвой, 

Чьи золотые эполеты - 

Ладони матушки больной..."                   

 Алексей Решетов

 

Любовь Стасюк

(Верхняя Салда Свердловской области)

 

"Вьюгой - набело..."

 

 

                       ***     

Просто снег. Просто свет. Просто кров.

Просто бабочка мирно почила.

Между рамами время настыло –

Намело из вселенских углов.

 

Сад от золота листьев отмыт

Вьюгой набело, ветром прилежно.

Просто снег. Просто свет. Просто мы –

Две снежинки, слепившихся нежно.

 

                      ***

Покупаю то чашки, то блюдца –

Жизнью чайной на кухне живу.

Дни сосульками падают, бьются,

Поднимают до окон траву.

 

То оставят мне зимнюю тайну

На стекле, то – туман над рекой.

Деревянного дома дыханье

Так размеренно: свет и покой.

 

Никуда я от родины (знаю!).

Заживусь – ждет в земле флигелек.

Я люблю ее так, что прощаю

После смерти забвенье свое…

 

                  ***

Я проснулась. Почти светло.

Чуть занавеска дрожит.

Сколько времени натекло

В комнату – целая жизнь!

 

 

                       ***

С родниковой водою бутыли…

Вот бы жизнь родниковую мне!

Чтоб ни грязи, ни сора, ни пыли,

Ни разлада во внутреннем мире,

Ни беды, ни войны в том, что вне…

 

 

               ЗЕМЛЯ

Как я жила легко! Не помня

Числа и дня, - был год такой.

Земля в себе томила корни,

Чтоб дать мне розу и левкой.

 

Она рукам была послушна,

Тянулась стеблем и листом

В пространство света.

                         Мне нескучно

Возиться с земляным кустом.

 

Рыхля и разбивая комья,

Растила в кадке я хурму.

Земля в моем сегодня доме,

А завтра я – в ее дому.

 

 

                  ***     

Прости, земля, я не успела

Запомнить травы, птиц, зверьков…

Лица реки не разглядела

Из-за порханья мотыльков.

Из-за морщинок волн веселых

Я не увидела в воде

Рыб неподвижных и тяжелых

С песком времен на чешуе.

Но, близоруко щурясь миру,

Где без названья каждый куст,

Я так люблю. Осталось глину

Найти для лепки этих чувств.

 

                   ***

Нитка бус рассыпается днями –

Не собрать, не поднять.

Мою память о детстве, о маме

Все пытается время отнять.

Снег колючий. Колючий шиповник.

И колючий от старости век.

Помнишь елку пушистую? Помню!

Елку – в яблоках. И – фейерверк.

Как смеялись, как грелись у печки

И судьбы не желали другой.

Мы-то думали: жизнь – это вечность,

Оказалось – бенгальский огонь.

 

 

                  ***

А всего-то хотелось, чтоб пели

Иногда, а любили всегда.

Чтоб со стен с ясных фото глядели

Мать, отец, а в окошко – звезда.

 

Чтобы стол. Чтобы чай. Но в начале

Утро. Август. Плоды и шмели.

Руки женщины ветки качали.

Листья легкие тельца несли.

 

Просыпались для резвости дети,

В каждом облаке видя коня.

И на белом, на утреннем свете

Все по имени звали меня…

 

         

                      ***

…Кто на земле не жил и не болел

Любовью к ней, не ведает, откуда

Слеза, и сухость в горле, и простуда,

Горячность щек, губ посеревших мел.

 

Забыв пространство неба и снегов,

Земное наблюдаю я цветенье.

Вся жизнь моя – одно стихотворенье,

Сплетенное из нитей чувств и слов.

 

                      ***

Закрыться, укрыться и вовсе

Уйти, стать ничьей.

Но как же мне в темном колодце

Холодных ночей

Одной продержаться под всхлипы

И стоны дождя?

Нет, лучше не делать попыток

Прожить без тебя.

 

                ***

Лето держится на волоске,

Лето тает.

На цветке, на листке, на виске

Проступает

Серебринка – не ты ли, сестра,

Нынче снилась?

Я сама была каплей вчера,

Да скатилась.

Среди камня, цветенья и зла

Бог приметил,

Как я в черную землю вошла.

День был светел…

 

 

                    ДУША

На душе вечереет быстрей, чем светает.

Я ей чистила крылья вчера:

И любимую книжку читала за чаем,

И мечтала, и просто спала.

И она, ошалев от такого привета,

Трепыхалась, но, правда, без слов.

И подтаяла даже, совсем как конфета.

Но оттает ли, вот в чем вопрос…

 

                  ***

Ветками сада расчерчена синь.

День стал длиннее на вдох и на выдох.

Господи боже, меня не отринь,

Дай же мне время на жизнь без ошибок.

 

Дай мне друзьям по привету послать,

Выбелить комнаты, свыкнуться с болью,

Дочку обнять и оставить тетрадь,

Где письмена мои дышат любовью.

 

 

 

                      ***

Ничего, что дороги мои не ведут

В Рим, что я не была в Париже…

Здесь, в глуши моей, арки лесные растут

С каждым годом к созвездиям ближе.

 

Здесь цветы и ручьи, и вольготно зверью,

Здесь вам каждый тропинку покажет.

Настоящее знаю лишь время: люблю,

А прошедшим не пользуюсь даже.

 

 

                     ***

Май сиянием голову кружит,

Вечность за руку ходит со мной.

Постою на свету, грея душу

Настоящей вселенской весной.

 

Синь – в разлив. Ветер нежен и кроток.

Чистый лист открывает тетрадь.

У подножия лета охота

Разве прошлое перебирать?

 

У подножия лета, где птицы

Гнезда вьют в самом сердце садов.

Жаль, что только тюльпан круглолицый

Пережить этот свет не готов.

 

               ***

Тополя перерастают

Мой этаж, мое окно.

Тополя напоминают,

Что живу давным-давно.

Не успели снеги стаять,

Оглянулась – август, зной…

Тихо листья отлетают

И отходят в мир иной.

Оглянулась – снег стеной…

                

               ***

Пытаюсь противостоять

Судьбы напастям, злу и горю.

Земля осенняя опять

Заболевает резко корью.

И в этой красной сыпи дней,

Где все обметано дождями,

Меня спасают сад в окне

И мысли об ушедшей маме.

 

                ***

Это божья воля? Случай?

Сколько хмари, гари, тел…

Мы в одной звезде летучей

Замурованы без стен…

 

                      ***

С записными книжками, с мольбертами

По проселкам в снег идут и в дождики.

У провинций, что считают бедными,

Есть свои поэты и художники.

 

С душами младенцев и оракулов,

Добровольно мест глухих затворники.

Сколько звезд в слова и в краски вкраплено,

Знают только маленькие дворики,

 

Да еще заросшие окрестности

Ивняком, черемухой, малиною…

Сколько их, известных неизвестностью,

Допевают песни соловьиные

 

И уходят в час вечерний, пасмурный,

Дождиком пропахший и смородиной,

Оставляя холст и стих в запасниках,

Проглядевшей их при жизни Родины.

 

                      ***

Ходит голубь по окошку,

Солнце светит в небесах…

Упорядочены крошки

Дня и ночи на весах.

 

Сколько раз, живя на свете,

Я бросалась ими зря.

Отрывает резко ветер

Летний лист календаря.

 

И дожди слепят окошко

Ночь и раз по пять на дню,

И теперь я эти крошки

На вес золота ценю.

 

              ***

Вечер. Узкие улочки света.

Переулки тихи.

Что осталось от прошлого лета?

Разве только стихи.

 

Что осталось от прошлого лета?

Лист по-зимнему чист.

Вечер. Узкие плечики света

Исчезают в ночи.

 

Но помеха ли сердцу (не зренью)

Тьмы черничный кисель?

Лето – лучшее стихотворенье

Жизни всей. 

                              

                                  

            ЖАРА

Вот и нахлынуло лето.

Света – до рези в глазах.

Город – сосуд перегретый.

Что тут сказать?

 

Город – сосуд перегретый,

Пыльный и полупустой…

Так вот когда-нибудь Лета

Ступит пятой…

 

  

               ***

Уединение? Да нет,

Пожалуй, все же одиночество.

Опять крылами машет снег,

Вот так, без имени и отчества,

Лететь за ним, лететь, лететь,

Пока к земле он по касательной…

И знать совсем не обязательно,

Что жизнь у снега есть и смерть…

 

                 ***

Непросто выйти со двора:

Стоят дождей колокола.

У них не на один момент –

На осень всю абонемент.

 

 

               ***

Никакого с дождями слада:

День ли, ночь – все одно – в слезах.

Золотая лепнина сада

Разрушается на глазах.

 

Ветер листьев не в силах свитки

Прочитать – так сыра их плоть.

Время, сшитое светлой ниткой,

Перекраивает Господь.

 

Не видать ему передышки,

Вот пометил в календаре,

Где, когда дочитана книжка

Будет жизни моей на земле…

 

 

ОБ АВТОРЕ: ЛЮБОВЬ ВЛАДИМИРОВНА СТАСЮК, член Союза писателей России, автор сборников «Четыре времени любви» (1993), «Письмена мои дышат любовью» (2001), «У раскрытого окна» (2002). Живет и работает в Верхней Салде Свердловской области. Публиковалась в  коллективных сборниках и альманахах, в журналах «Библиотекарь», «Урал», в «Книжном обозрении» и других периодических изданиях. В настоящее время руководит литературной студией «Молодые голоса» при верхнесалдинском Центре детского и юношеского творчества.

 

В начало текста

 

IPLog        SpyLOG                                 

 

  

©2002. Designed by Klavdii
Обратная связь:  klavdii@yandex.ru
Последнее обновление: января 28, 2012.